
Lundi 22 février 10
Pendant que notre très cher Richard file le parfait amour ( enfin faut pas exagérer les filles ) avec sa Viviane ( nouvellement recrutée par les services de la SPA )
en charge des dossiers d'adoption WAHWAH, qu'allons nous donc pouvoir filer nous ?
Et que file Fauve d'ailleurs ?
A vrai dire, compte tenu du dernier article publié vendredi concernant notre retard en matière de résolutions ( bonnes de préférence ), je pense qu'il est
essentiel aujourd'hui de courir droit au but !
Alors file Fauve ! Mais file bien...
Résolution numéro 1 ( parce qu'il faut bien commencer par le début) : L'amour bien sûr !
Mais est-il plus judidiceux de penser que l'amour n'existe pas plutôt que d'essayer vainement de se l'approprier ? Est-ce cela l'amour ? une quête sans fin vers l'inconnu, une question restée
sans réponse depuis des décennies ? ( 39 à vrai dire ), des erreurs ( de jeunesse ) pas si jeunes que ça, des sanglots d'absence, de néant, de vide profond ? ou tout simplement la chose qu'on
s'est inventée mais qui n'existe vraiment pas ?
Non les filles... en 2010, ça pourrait bien exister ! Mais sous quelle forme ? ...
Dans son 7ème, avec son chat, son chat, les absences répétées et profondes d'un mari pas marié inexistant,
les mots doux enivrants mais si incertains d'un amant lointain, Fauve y trouve pourtant un semblant de bien-être. Bientôt son jardinet refleurira d'odeur et d'eau turquoise, et son coeur aimera
sans doute à se laisser aller à la douceur d'un amour naissant.
C'est peut-être ça l'amour ! Un truc de fille ... Une aventure sans lendemain mais dont les lendemains appellent aux lendemains, une histoire de sensibilité à fleur de peau qu'on effleure
juste, peau à peau ... et le regard enfin heureux de quelques instants de bonheur volé, qu'on ne peux encore et à jamais dévoiler... La peur au ventre de se laisser aller, l'envie pourtant
de s'y noyer, et l'espoir désespéré que l'autre à jamais ne s'y perdra.
Alors Fauve file entre tout ça.

" En réalité, chaque lecteur est, quand il lit, le propre lecteur de soi-même ".
Marcel Proust
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